Arrieros somos...y en el INEM nos encontraremos

De mudanzas, atracones y buenos propósitos.

2008-09-07T11:57:00.003+02:00

Madre del amor hermoso. Estoy, como diría aquel, que no siento las piernas. Tengo una sensación terrible de malestar que, espero, no sea culpa del bote de aceitunas, las cuatro galletas Quelis y las doce onzas de chocolate que me he comido hace tan sólo un rato. Eso sin contar el bocadillo de atún con tomate, el sandwich de queso y los dos San Jacobos con palitos de merluza que cené a modo de aperitivito. Y todo esto aderezado con un litro de zumo de piña y medio de horchata así, para ir abriendo boca. Y es que mañana es el gran día.

Hay muchos grandes días. A mí personalmente me parecen grandes los días en que madrugo. Grandes porque permanezco despierta más horas. Si me levanto a las tres y me acuesto a las diez, es un casi-grande día. Y por mucho que venga a visitarme el mismísimo Brad Pitt vestido como Tarzán y con un cartel que rece "ámame", seguirá siendo un casi-grande día. Pero mañana, aunque no madrugue, seguirá siendo "El día D".

Me queda menos de un mes para cumplir veinte años. Y aunque esto pueda parecer un insulto para los que ya han superado con creces esta edad... me siento algo mayor. Me doy cuenta de que quizás en menos de diez años estaré casada, quizás en menos de cuatro haya terminado la carrera, quizás en menos de siete haya vivido mi primer despido serio, y quizás en menos de doce tenga algún churumbel. Esto es sencillamente aterrador, porque ninguna de las cifras que he mencionado es más que lo que ya he vivido. ¡Y se me ha pasado volando!

Así que he estado pensando en mi futuro. Qué curioso, ¿verdad? Porque pensar en el pasado es tan sencillo como tirar de la enciclopedia de recuerdos. Pero pensar en lo que vendrá requiere un ejercicio de imaginación que, con la práctica, domino a la perfección. Así que eso, haciendo uso de mi habilidad me he visto con veintinueve años, de compras en Tiffany (es mi futuro y me lo imagino como me da la gana) llevando unos Manolo y con un bebé en los brazos. Y, al salir de Tiffany después de haber fundido mi ya desgastada tarjeta de crédito, me he visto enciendiéndome un cigarro. ¡Pero qué imagen tan fea! Así que mañana es el día en que voy a comenzar a plantearme que tengo que proponerme dejar de fumar.

Como fecha límite me he puesto, qué original e increíblemente creativa, el día de mi cumpleaños. ¿Qué mejor regalo que oxígeno para mis pulmones, descanso para el dedo que enciende el mechero y alegría para mi padre? Sería un día de cumpleaños redondo, como los Donuts que van a alimentar mi redonda tripa de futura ex-fumadora.

Y borrón y cuenta nueva. Ni alquitrán, ni nicotina, ni amoníaco... nada de nada. Lo sustituiré por colorantes, conservantes, grasas saturadas y vinagre. Sólo de pensarlo se me hace la boca agua...

Y con motivo de los enormes cambios que se van a dar en mi vida, más a lo ancho que en otra dirección, creo un nuevo Blog. Veinte años, vida nueva. ¿No era así? Espero que lo disfrutéis a lo grande, como mi futuro pandero. Que lo leais con la misma frecuencia con la que me morderé las uñas, me estiraré del pelo o desearé fumarme un cigarro. Y, sobre todo, que si lo leéis lo hagáis con un cenicero cerca, explusando caladas que resten visibilidad a la pantalla del ordenador y que sirvan de consuelo para esta futura desgraciada.

Próximamente, desvaríos emocionales y sensaciones a flor de piel. Que veinte años no es nada...

Bye bye, honey...*

Inolvidable.

2008-08-08T23:46:00.003+02:00

Cuatro mil millones de personas hemos recibido hoy una lección. Hemos asistido desde casa, asombrados, al espectacular inicio de los Juegos Olímpicos en Pekín, una muestra de convergencia y perfecta simbiosis entre tecnología y tradición, rabiosa actualidad y melancolía que manifiesta un país que, poco a poco, se va convirtiendo en el emblema del ser humano.

El esfuerzo realizado por las personas que han logrado esta belleza (belleza, belleza, belleza) se verá premiado por el esfuerzo que realizarán los deportistas para lograr una meta. Y si la meta de esta presentación era impresionar, sin duda lo ha logrado. He tenido que cerrar la boca varias veces, frotarme los brazos para atenuar la piel de gallina y reprimir las lágrimas de emoción al observar cómo hemos crecido.

Han sido ellos quienes nos han mostrado la ruta de la seda, los orígenes de la imprenta o los bailes más tribales, apoyados en máximas como la paz, las sonrisas y los niños. Los niños, por tanto, han sido los protagonistas en esta fiesta en la que no hay lugar para la discordia.

En un "tira y afloja", la ceremonia inaugural ha sido el continente de momentos de tensión y de completa abstracción. Todo, absolutamente todo, ha generado millones de suspiros. Millones de sonrisas. Quizás millones de nuevas vocaciones, de envidias sanas, de satisfacción.

Y quien se pregunte el porqué de tanto despliegue quizás no valore que, unir a cinco continentes bajo un mismo estadio, merece esto. Y no mucho más, ya que dudo que superarlo sea posible.

Así que enhorabuena. Enhorabuena a todos los seres humanos. Y es que, aunque no lo parezca, estamos hechos de la misma pasta que los que hoy nos han quitado el sentido.

Bye bye, honey...*

Hablemos de tú a tú.

2008-08-07T17:29:00.004+02:00

Yo también me intento encontrar en cada uno de mis textos. Es curioso: cuando escribo cualquier cosa y la leo al cabo del tiempo no me reconozco en lo que en su día plasmé. Quizás sea porque soy volatil, efímera y puramente ocasional. Cambio constantemente. Me reconstruyo día a día, y hago un punto y aparte cada vez que me acuesto. Temo profundamente preguntas del tipo "descríbete" o "cuéntame cómo eres". No lo sé. Hoy soy constante, trabajadora y con ganas de sacar adelante asuntillos pendientes. Mañana quizás me despierte vaga, practicante del pasotismo y de la más pura ignorancia.

Sin embargo, y a pesar de todo, me acuerdo de cómo era ayer. Y antes de ayer. Y hace dos o tres años. No comparto con esa persona que antaño fui ni un sólo punto en común, pero no olvido cómo se sentía ella, qué le hacía reconfortarse y qué miedos le hacían temblar. Quizás siga teniendo el mismo color de ojos, mantenga los mismos gustos culinarios y me siga mordiendo las uñas. Pero no, esa ya no soy yo. A lo mejor es por eso por lo que ya no me conoces.

Recuerdo que me dijiste: "no me gusta la Amanda periodista". Hay Amandas como segundos que transcurren a lo largo del día. Algunas te gustarán. Otras posiblemente desearías no haberlas conocido. Pero todas tienen en común que durarán poco, muy poco.

Cuando siento que algo me cautiva me vuelvo pasional, impulsiva, intensa. Si algo es de mi agrado, sin llegar al límite del ardor, me mantengo tranquila. A gusto. Y si algo me irrita, logra despertar un bicho que sólo puedo calmar con altas dosis de oxígeno inspirado y espirado de manera violenta. Así soy yo en función de lo que me rodea.

Sola, sin estímulos externos, tan sólo pienso. No hay reacciones químicas, no hay movimientos bruscos. Respiración tranquila, música de fondo y alguna que otra carcajada es el pan de cada día.

Soy camaleónica. Hay quien dice que, llevado al extremo, es realmente agotador. Otros dicen que somos poliédricos, ¿verdad? Pero para ser inamovible, constante y extremadamente invariable, tendría que ser de piedra. E incluso ellas se acaban desgastando...

Posiblemente mañana no me crea esto que hoy he dicho. Si me lo creo, quizás lo no comparta. Y si lo comparto, lo publicaré. Será de los pocos días en que me levante pensando igual que ayer.

Soy la inestabilidad y el cambio como forma de vida. Y todo esto, tratado con cuidado y mimo, logra que no llegue a perder el juicio. Pero así he nacido, así me he criado y posiblemente así me mantenga, envuelta en un mundo estático en el que parece que todo permanece inmóvil menos yo. Todos menos yo.

Bye bye, honey...*

Güeitin' a que güelvas...

2008-08-06T02:21:00.002+02:00

Si algo bueno tenemos los miopes (además de poder usar las gafas como complemento ideal en una mañana de biblioteca) es que miramos la vida con otros ojos. Adquirimos una perspectiva de lo que nos rodea singularmente original; sabemos a la perfección que algo está ahí aunque no lo veamos. Si no ves una farola... tranquilo, te la comerás. ¿Que alguien te llama y no sabes de dónde? No te preocupes, quedarás como un malqueda y tarde o temprano te devolverán el feo.

Pero hoy, en el complejo entramado de palabras que vomito de vez en cuando, no van por ahí los tiros. Desde hace mucho tiempo valoro la frase "se sobreentiende". Se sobreentiende que es de día si son las doce de la mañana aunque aún tengas la persiana bajada. E igual que doy por sobreentendido que la farola está ahí y que no oigo voces sino que hay alguien que me llama... sobreentiendo que estás ahí.

Y así, topito perdida, sin verte y conformándome con oírte una vez al día vivo feliz. ¡Y mira que últimamente me pongo las gafas! Pero nada tío, nada de nada. Sobreentiendo que estás ahí.

Y con eso me basta hasta nuevo aviso. Me conformo. Y no por puro conformismo... qué va. Me conformo porque esto, sólo esto, es suficientemente grande como para poder decir que es lo más grande con lo que me he conformado nunca.

See you soon, Cucarachaman.

Anécdota del día:

Calor, calor y calor. Solución: flash eléctrico.

Bye bye, honey...*

¿Por qué no te callas?

2008-08-03T02:52:00.003+02:00

-¿Si te vieses desde fuera te caerías bien?
-Puf! La verdad es que no lo sé...

Y no, es cierto que no tengo ni idea. No sé si soy de las chicas a las que catalogo de "insoportables" o soy una tía cojonuda. El caso es que hace algún tiempo (¿dos semanas?) me presentaron a una tal Srta. X (anonimato, señores!) que me recordó un poco a mí. Las circunstancias no eran las ideales para conocernos: sobredosis de decibelios, borrachetes alrededor y fango bajo mis sandalias me mantenían muy ocupada. Pero ella hablaba, y hablaba, y hablaba... constantemente. Y no se callaba. Y bla, bla, bla... que si mi cole, que si mi hermano, que si la novia de mi hermano, y mis hobbies, caray que guay, osea genial, entonces diver, qué canción más apasionadamente chupi, tía que glamourosa, todo arte, oish madre del amor hermoso, jolin qué calorazo, jopé vaya tufito, jopetas qué cansadita... igualita que yo, vamos. Estaba deseando que se callase. ¡No me dejaba hablar la muy pesada! Y yo la miraba, pensativa, deseando soltar un "jopé cierra la boca tía copiota con máster en yo misma" todo de golpe y rapidillo. La miré como mira un besugo, de reojo y con mala leche. Y cuando me disponía a cambiar de grupo de conversación... me pregunta que si la acompaño a hacer pipí. Sí, pipí. Nosotras hacemos eso.

Creo que fue ahí cuando me empezó (empecé) a caer bien. ¡Qué rematadamente inteligente es! (¿He dicho ya que me recuerda mucho a mí?) Y es que así, las dos solas, de camino al baño y sin espectadores, mantuvimos una conversación de las de ole, ole y ole. Me sorprendió lo fácil que es pasar del profundo deseo de arrancarle los pelos a querer saber qué es de su vida y cuál es su comida favorita. "No sé tía, las Panteras Rosas". ¡Me cago en la mar! ¡Pero si siempre he dicho que me gustaría alimentarme a base de Panteras Rosas, Phosquitos, horchata y Donuts azucarados! Hay que ver qué bien me caigo...

Pero cuando volvimos al gupo las cosas cambiaron. Me volvió a parecer repelente, cursi, boba y con un afán de protagonismo que ni el mismísimo Pajares. ¡Y no me dejaba hablar!

-¿Si te vieses desde fuera te caerías bien?
-Un ratito sólo. Un ratito...

Bye bye, honey...*

todosabuscartiti@hotmail.com

2008-07-29T16:35:00.006+02:00

¡Ai qué gracia tiene esto de internet! Hace algún tiempo me agregó una dirección de correo (por el nombre no supe si era hombre o mujer) que posiblemente fuese de alguien de la Universidad o de mi grupo de amigos. Como no tenía ni idea de quién era, evidentemente, lo acepté. Resultó ser un tal "David", al que no conozco de nada, que pone fotos de perfil carentes de capacidad seductora y con menos inteligencia que un mejillón catatónico. La conversación fue la siguiente:

-Oye, te conozco de algo?
-Sí. Soy David, vivo en ****** esquina ********. ¿Y tú? ¿De qué te conozco?

Ahí es cuando empiezo a sospechar que no es nadie de mi grupo. "Vaya", pienso. Otro más. Otro contacto que va derecho al largo rankin de no admitidos/eliminados, que encabezan un grupo de 30 brasileños que vete tú a saber de dónde sacaron mi dirección. Pero bueno, lo de los brasileños es caso aparte. A lo que íbamos. El chico este, David, intenta averiguar de dónde soy, mientras busco en Deezer una canción de Fangoria y miro cómo va la descarga del primer disco de Iván Ferreiro en solitario. Y comienza con preguntas que demuestran por dónde se mueve:

-¿Eres del Chat de Terra?
-No. No me meto en chats.
-¿De Meetic?
-Qué va, ligo a la antigua usanza.
-¿Del Foro de Frikies que Buscamos Novia Desesperadamente?

Esto último no me lo preguntó, pero seguro que lo hubiese hecho si no le doy a no admitir. Por Dior, ¿tan difícil es meterse en pleno Ricorda (donde más facilones hay por metro cuadrado) y seducir a una chica contándole cualquier milonga? O nosotras somos cada vez más difíciles... o ellos se aferran a un clavo ardiendo. Pero lo de Internet no tiene nombre. ¿Y si llego a ser un pervertido, de ochenta y siete años, con pantalones de cuello alto y tirantes molones? ¿También habría querido algo conmigo?

Los cibernautas anónimos que más gracia me hacen son los de "mándame una foto para ver si los ojos que tienes reflejan lo simpática que me pareces". Todo esto escrito con treinta faltas de ortografía y usando abreviaturas de lo más incomprensibles: "mndam 1fto xa vr si ls hojs ktiens rflejan lo sinpatik kme parecs". Y yo pensando que quería que le mandase fotos de mis hojas. ¡Hojas! Madre del amor hermoso...

Así que creo que me estoy haciendo mayor. Hace tiempo cerré mi Fotolog, ya no tengo foto en el perfil de Messenger y lo del Tuenti fue tan pasajero que hoy en día hay aún quien cree que nunca tuve. "Qué poco moderna tía". ¿Cómo que no soy moderna? ¡Pero si hasta me he llegado a atar las sandalias por encima del pantalón! Pero esto... esto ya no tiene nombre.

Como dijo la tan mentada Belén Esteban: "¡A quien no me deje conservar mi intimidad le arranco los ojos! ¡Se los arranco!" Pues nada tía, tu arranca lo que tengas que arrancar, que yo me conformo con librarme de las moscas cojoneras no identificadas (MCNI) que revolotean sobre el teclado en busca de una titi a quien hablarle de coches, de centímetros y de citas a ciegas. ¡Y tan a ciegas! Porque hay cada cardo borriquero que ya se podría haber pillado los dedos el señor Nikon antes de inventar la cámara de fotos. Y de la güebcam... ya ni hablamos. Haría falta muchos tomos para describir lo insulso e inútil de verle a un tío los piercing a través de la pantalla.

Y la próxima vez que tu (sí, sí, tu...) decidas meterte en un chat a buscar chatungo (dícese de los chungos que se meten en el chat) me avisas, que nos corremos una juerga juntos y vas a saber lo que es la comunicación no verbal. ¡Que vales más que eso, cohone!

Anécdota del día:

Bajar un bordillo mientras que te pisas el pantalón del pijama es de lo menos agradable. Y si alguien me hubiese visto... tendría que recurrir al chat para buscar pareja.

Bye bye, honey...*

Te vi, te vi, te vi...

2008-07-28T14:34:00.003+02:00

Hoy lo he visto. Sí, a Él. Él en mayúsculas. Jamás pensé que lo conocería si nos topásemos cara a cara. Pero me ha hecho falta muy, muy poco tiempo para darme cuenta de que no era un mito absurdo. Hay quien lo considera fruto de reacciones químicas. Otros dicen que no existe, y que si existe dura lo que un merengue en la puerta de un colegio. Pues no.

Me he enamorado de Él. Deseaba llorar y desatar la emoción que me hacía temblar el labio inferior. Y allí, en la cafetería, con mi compañero de compras/amigo perfecto mirando y diciendo "eh! vuelve!" me he enamorado de Él. De Él, como ya he dicho antes, en mayúsculas. De Él materializado en dos ancianos. Ella jugaba con un cenicero. Se lo pasaba a una tercera señora que había enfrente. Ésta se lo volvía a lanzar, y sonreía cada vez que marcaba un gol entre los dos brazos. Y cuando lo hacía, su marido la besaba. En las manos, en el brazo, en la mejilla. Se miraban y ella no podía articular palabra. Pero no porque no quisiese. ¡Qué va!. El alzheimer se lo impedía. Le temblaban los brazos. Ausente, volvía a lanzar el cenicero. Se apoyaba en el hombro de su marido, mientras que miraba fíjamente su cara.

En ese mar de arrugas, pelos canos y complicidad me sumergía yo. Y podría pasarme toda la vida mirándoles. Con un sandwich en la boca y una lágrima en el rabillo del ojo lo vi. A Él. Amor se queda corto. Su imagen era la estampa de la suma perfección. Adorables. Y entonces me dio por pensar cuántos años llevarían juntos, la de cosas que habrán vivido, los hijos que posiblemente compartan... pero en su mirada, ausente la de ella y amable la de él, se veía amor. Miles de "te quiero". Abrazos, besos, caricias. Todo un camino. Un camino que él no estaba dispuesto a truncar por una puta enfermedad.

Así que hoy, mirándoles, me he dado cuenta de que existe. Sí, tío, existe.

Bye bye, honey...*

Tuesday night, tiririrarirarará...

2008-07-16T03:12:00.004+02:00

El egoísmo puro y duro es la base de mi actuación nocturna. Empleo, utilizo, desangro y saco el tuétano a la noche para encontrar en ella mi inspiración. La exprimo, extrujo y retuerzo al máximo. Salgo al balcón y me aprovecho del aire. Abuso brutalmente del ladrido de un perro. Me lucro de una estrella. Me quedo con lo que puede darme la luna escondida tras una espesa nube, y apoyo las manos en el frío suelo para, qué novedad, encontrar mi inspiración. Me escucho respirar, y memorizo el roce de mi pelo contra la fachada. Es un agradable "rás, rás" que actúa como terapia al final del día. Y así, sola física y emocionalmente, alejada de todo cuanto pueda distraerme, cierro los ojos y pienso. Pienso en palabras. No en sentimientos; no en sensaciones, ni en recuerdos o anhelos. En palabras. Las saboreo y pienso si pegan entre ellas. Comienzo miles de novelas en pensamientos, en palabras. Termino relatos comenzados hace tiempo. Y todo así, pensando palabras.

Pero el umbral que reside entre estar en el balcón y estar en mi habitación es tan sólo una reja de hierro forjado y dos puertas de cristal con policloruro de vinilo . Y una vez que la atravieso vuelvo a ser yo, la Amanda acompañada, tanto física como emocionalmente. Las palabras se me olvidan y no me oigo respirar. No hay fachada donde poder apoyar la cabeza, y si inclino el cuello una lámpara de tres focos desbanca a las estrellas.

Y así, en un cocktail unido por la reja, en el que se entremezclan dos estados de ánimo (personalidades, diría más bien) nado toda la noche. Glup glup, toda la noche. Y puedo acostarme con la tranquilidad de saber que me conozco a la perfección: sola y acompañada, tanto física como emocionalmente.

Bye bye, honey...*

P.S. ¡Haiku! De aquí a dos meses prometo ser una auténtica experta en algo que, hasta hace unos días, ignoraba completamente. ¡Qué maravilla!

Pican pican los mosquitos, pican con gran disimulo...

2008-07-11T16:13:00.003+02:00

Yo soy de pesetas. Sí, de pesetas, las moneditas que me acompañaron durante toda mi infancia. Los euros no me desagradan, e incluso soy de las que piensan que cuantos más mejor... pero las pesetas eran otra cosa. Mil pelas era un pastón, y gastármelas de golpe en un collar de cuentas de cristal fue sin duda una experiencia inolvidable. Con cien pesetas mi madre tomaba café. Y ahora que soy yo quien lo tomo tengo que soltar, con dolor, un euro con diez tirando por lo bajo. ¡Qué hastío, me cachis en la mar!

La moneda de veinticinco, de la que aún guardo un ejemplar, tenía más usos que una navaja suiza. La utilizaba como tope en la cuerda de mi peonza, y si te la robaban dolía por el juguete, no por su valor. Si te picaba un mosquito, de estos que dejan mella, mi vecina se empeñaba en incrustarme el agujerito del entrañable donuts monetario en la herida. "Verás que bien, que te saldrá todo el veneno".

Me acuerdo de todo esto porque, desde ayer, tengo tres tobillos: el izquierdo, el derecho, y un bultito adicional ocasionado por un bicho volador con muy mala leche. Y no encuentro mi moneda de veinticinco para ver si es verdad lo que me contaban de pequeña. No tengo After Bite y mis dedos se deslizan con rabia una y otra vez sobre la picadura, que amenaza con estallar de manera peligrosa. Pero más peligroso aún es calzarme. Me duele horrores.

Es por todo esto que pienso que la vida es relativamente complicada en verano. En invierno también, claro, pero cuando el calor aprieta me veo obligada a lidiar con arañas, avispas, caracoles (malditos vagos...), mosquitos, escarabajos peloteros, lombrices, turistas borrachos y monstruos marinos que me quieren picar el culo en el inútil intento de subirme a un velomar. ¡Qué anécdota más graciosa! Y es que irme de vacaciones me ocasiona, con todos sus síntomas, diarrea verbal. Me paso horas y horas contando, tras los reencuentros, todas y cada una de las cosas que me han llamado la atención. Y las hay absurdas o realmente sorprendentes, pero siempre doy con un par de oídos dispuestos a escucharme. Me gusta volver, pero no para quedarme. Me mantiene viva pensar que tras este viaje vendrá otro. Y de nuevo la incontinencia. Y tras ese otro, alguno más. Y que vuelvan las sensaciones que más tarde podré escribir, contar o sencillamente almacenar en la cajita de recuerdos veraniegos.

De los últimos diez días me quedo con la tarjeta de embarque, una piel tostada que no cambio por nada, una mochila llena de granitos de arena y mi picadura, que quizás le termine cogiendo cariño. Y, cómo no, me traigo ganas de volver.

Bye bye, honey...*

¿No quieres caldo? Tres tazas.

2008-06-03T19:32:00.002+02:00

"Nunca llueve a gusto de todos". Y ahora que llegan las inundaciones, de mano de la ironía y el mal gusto, esta frase cobra muchísimo sentido. En Zaragoza, la "mayor fiesta de agua en la tierra", hoy hacen glup glup y chapotean al son de más glups glups observando el hermoso paisaje que deja un Ebro desbordado. Y su espectáculo multimedia "Iceberg", en pleno río, es hoy un resquicio de lo que tenían pensado que fuese; sin embargo, habrá inauguración, claro que sí. Detrás de todo el despliege, tanto tecnológico como mediático, hay alguna que otra mentira encubierta de lucha contra el cambio climático. Y es que, "hay de todo en la viña del señor". Siempre hay alguien dispuesto a "resibí", como bien dice el remix de la canción del producto que nos representó en Eurovisión.

Pero sinvergüenzas a parte, esperemos que la Expo de Zaragoza no sea dentro de quince años lo que es la de Sevilla, el esqueleto de lo que en su día supuso un acontecimiento de gran envergadura. Ozú por dió, como zalír de la peluquería y meterze en la pizina: un azurdo, digo.

Hoy no llueve. Tampoco lo echo de menos. Pero por si acaso, no abriré la boca respecto a este tema. Si tiene que llover, que llueva. Y si no, no me importa lavarme el pelo con botellas de Font Vella, no sea que mañana tenga que ir a la universidad en piragua. De momento, seguiré sintiendo un terrible miedo cuando vea familias destrozadas salir en televisión, armados con unas Hunter, buscando el sofá entre fango y tropezones. Seguiré planteándome por qué, ni siquiera en estas cosas, existe el término medio. Y me quedaré todo el verano sin comer cerezas que vendrán a precio de oro.

Y esa es otra... no sé si me disgusto más viviendo incomunicada o mirando las noticias. Y es que ver a Solbes pregonar que sí, que hay crisis, pero que no es para tanto... me da hambre. Será cosa del gremio decir que "España va bien". En fin, aún me quedan algunos añitos para engrosar las filas del INEM, pero para entonces pensaré en los quincemil nuevos parados que se añaden a la larga lista de gente que, por desgracia, soportan de pie derecho que diga su número una funcionaria con falta de hierro y alguna que otra úlcera en el estómago.

Pero vamos bien. Semos lo mejor de Europa y parte del extranjero. Y si nos lo dicen ellos, que fueron cocineras antes que frailas y trabajan con dedicaZión, habrá que creerlo.

Quien mucho abarca...

2008-05-29T01:03:00.001+02:00

Lo queremos todo. Un Rey apolítico. Que el Chikilicuatre gane Eurovisión. Que se llene el MTV Day. Que baje la gasolina y se terminen los atascos. Que deje de llover y rompamos con la sequía. Que el PP arregle sus disputas y Zapatero se deje de tanto talante. Aprobar sin estudiar. Tener un trabajo a tiempo parcial bien pagado. Que nos pongan un buen pincho de tortilla a precio de los de antes. Que España pase de cuartos. Adelgazar sin hacer deporte. Que Madonna actúe en Madrid. Que se nos quiten las arrugas sin pasar por el quirófano. Casarnos y flirtear. Tener hijos y tiempo. Que se vayan los inmigrantes y disminuya el paro. Bombones light. Un novio guapo, con dinero y listo. Que venga el Ratoncito Pérez y se le olvide el diente. Costiparnos y no tener que llevar pañuelos. Hablar sin pensar. Escribir sin leer. Hablar sin pensar...

Personalmente, me conformo con el primer café de la mañana. Un "¿qué tal?" sincero. Una palmadita en la espalda. Una mirada cómplice. Una siesta después de comer. Una película que me arranque una lágrima. Una historia que logre conmoverme. La alegría en una amiga. La alegría en un amigo. Un día de sol. O lluvioso. O nublado y bochornoso. Pero un día. Y así, uno tras otro. Poder despertarme, de mala gana o de buen humor. Pero despertarme. Y sentir que no hay nada que impida que me sienta bien. Y si lo hay, buscarle solución. Y si no la encuentro, apoyarme en quien quizás me ayude a hallarla. Y para entonces, seguramente se me habrá olvidado.

Disfrutar... de una bocanada de aire. Y distraerme en el metro cuando no cabe un alfiler. Afrontar un examen con una sonrisa. O alegrarme de pisar una enorme mierda. Aprovechar los golpes de suerte. Sonreir a quien peor me cae, y criticar durante horas lo repugnante que me parece. Sincerarme con quien merece la pena hacerlo. Salir del cascarón. Romper con la superficialidad.

Superarme. Sentirme superviviente de días agotadores. Súper.

Anécdota de toodos estos días:

Sigo re-conociéndome. Qué de cosas curiosas encuentro si me busco.

Bye bye, honey...*

Alergias...

2008-05-13T11:48:00.002+02:00

Aún recuerdo aquella época (no tan lejana) en que mi mesita de noche estaba compuesta por una lámpara de lectura, un cajón en el que guardaba recordatorios de Comunión (incluído el mío) y alguna que otra carta que jamás envié. Encima de ella, libros de Manolito Gafotas y el Barco de Vapor esperaban a ser abiertos en los breves espacios que mediaban entre acostarme y quedarme dormida.
El tiempo transcurrido entre mi infantil mesita de noche y la de hoy en día (una butaca de Ikea con miles de trastos encima) ha pasado como un suspiro. Y sin darme cuenta he cambiado los libros de Elvira Lindo por ensayos de lectura obligatoria, crónicas de mil doscientas hojas sobre la Posguerra y revistas de Glamour desde hace un año.

Nunca antes me había planteado la vida de este modo pero, sin ánimo de que se convierta en una teoría científica, me atreveré a decir que es como un estornudo:
Comienza con un ligero picor de nariz, el despertar de la infancia, que prepara al organismo para lo que vendrá después. Los ojos se van cerrando poco a poco, de manera gradual pero casi instantánea, para no expulsarlos cuando llegue el "aatchís" con un golpe seco. La concentración se dirige únicamente al punto álgido, al estornudo en sí, que hay que evitar cortar a toda cosa. Y es que no hay peor sufrimiento que un estornudo a medias; no hay peor sufrimiento que una infancia truncada.

Si los primeros pasos se han dado de manera correcta llega la juventud, ese momento en que la boca se abre, los pulmones se hinchan y la mano se dirige a la cara para no bañar a cualquier desafortunado viandante que se sitúe en el punto de mira. En mi caso, aprieto con fuerza la nariz y estornudo "para adentro", tragándomelo. No me gustan los escándalos ni siquiera en estos casos. El gesto mano-cara es breve, como la vida en sí, pero se mantiene hasta el final. Guarda paralelismo con la obsesión a lo largo de nuestros días por guardar las formas, intentar ser precavidos y cautelosos.

Después, la madurez. El momento de plenitud, donde todo el precalentamiento anterior se hace efectivo. Libertad, independencia, desahogo, éxtasis. Va acompañado por un ruido, con forma sumamente dispar dependiendo de quien lo realice. "Chís", "chús", "aish", "aj"... Casados, solteros, sin hijos, con cinco, en paro, estresados... miles de maneras de llevar a cabo el punto en que la vida está destinada no más que al retroceso.

El retroceso, por tanto, es el fin del estornudo. Hay quien se suena, a quien le vuelve a picar la nariz o quien vuelve a estornudar de nuevo. Eso depende, por supuesto, de la persona. Pero llega un momento en que todo acaba, en que nos quedamos con ganas de más o que nos sentimos perfectamente satisfechos. Pero acaba.

Y cuando esto ocurre, no queda otra que pensar lo bien que hemos estornudado. Lo breve que ha sido. Pero lo bien que hemos vivido.

Aaaatchís fugaz...

Anécdota del breve día:

Mis apuntes desprenden luces de neón, que me transportan a aquella época en la que salía por las noches. Viernes, ¿dónde te escondes?

Bye bye, honey...*

4, 3, 2, 1... a comer!

2008-05-12T20:17:00.005+02:00

La Operación Bikini, en estas épocas del año y como diría una amiga mía, "incita al suicidio". Son muchas y muy tentadoras las formas de convertirse en la reina de la playa, la estrella de la piscina o la triunfadora que arrasa en los parques durante el verano. Já.

A mediados de febrero y principios de marzo nos comienzan a bombardear desde la burbuja de los medios con anuncios de cremas anticelulíticas y milagros para lograr un "cuerpo 10". Diez son las razones que me impulsan a escribir esto.

1) Anorexia.
2) Bulimia.
3) Operaciones quirújicas.
4) Dinero desperdiciado.
5) Odiosas comparaciones.
6) Cuerpos que no sirven ni "pa' hacer un caldo".
7) Constantes tomaduras de pelo.
8) Escalas de valores invertidas.
9) División entre delgadas y gordas, y desprecio de estas últimas.
10) Superficialidad.

"Estar delgada no cuesta tanto. Basta con reducir la ingesta diaria de hidratos de carbono, grasas y dulces, y sustituírla por cereales con alto contenido en fibra y un estilo de vida saludable". Está bien. Comamos "Special K"* y dejemos a un lado el placer de un buen plato. Así mejorará nuestra posición en la sociedad, seremos los futuros amos del celuloide y nos tendremos que quitar de encima, con espanta-babosos, a los pretendientes que caerán rendidos ante las hermosas líneas rectas que desbordan salud y bienestar.
Ver a una modelo desfilando en pasarela es embriagador; y si los estilistas deciden maquillarlas como ya lo hizo Miércoles en su fabulosa película de enfermos mentales, entro en éxtasis y me siento feliz.

Es curioso observar cómo el ser humano huye de uno de sus instintos más primarios: evitar la enfermedad y tratar de sobrevivir. ¿Fumar mata? Fumemos. ¿Hay que comer para estar sano? Dejemos de comer. Me compadezco, señoritas.

Cualquiera que lea esto puede pensar que detrás del ordenador se encuentra una "rellenita reprimida" desahogándose y liberando lo que tuvo que aguantar en el colegio. Nada más lejos de la realidad... me considero una feminista en estado puro. Y más si hablamos de salud y belleza. BELLEZA. ¡Qué palabra más bella! Considero que no hay nada más bonito que unas buenas curvas. Que venderse como ganado es realmente lamentable. Y que el intelecto seduce más que cualquier pierna delgada. Los rankings de las mujeres más sexys del mundo lo demuestran. ¿Kate Moss? ¿Victoria Beckham? Escuerzos. Ahora bien: Scarlett Johansson, Jessica Alba, Penélope Cruz... Admirables.

Así que ahora, que estamos prácticamente encima del verano, comámonos los tabúes y los prototipos de belleza, aderezándolos con autoestima y mucho, mucho cariño por la mujer en estado puro. Amémonos así, como personas, y exijamos ser amadas por lo que somos, y no por lo que nos impongan ser.

Todos los días, de camino a la Universidad, veo un cartel que reza: "Sonríe. Hoy estás preciosa". Y supone el mejor momento del día: sonrío, me alegro de que el cartel reconozca que voy guapa, y me dispongo a afrontar el día con otro aire, con seguridad y optimismo. Y no me importa si la chica que se sienta a mi lado mide un metro noventa, ni que esté saliendo con el capitán del equipo de Rugby que tiene un cochazo y viste siempre de Lacoste*. Y es que medir el valor en quilos es lo que hacen con las vacas antes de llevarlas a cualquier carnicería.

Qué feliz soy de saber que, a mi lado, tengo un conjunto de bellezones dispuestas a desayunar, comer y cenar juntas los días y la cantidad que haga falta. Y si hay que masticar un entrecot con la boca abierta (...) se mastica. Y si hay que hacer milagritos para que entren los vaqueros a las siete de la mañana, se hacen. Pero ante todo, y esto sí que no se debe perder, hay que llevar la cabeza bien alta. Y no precisamente por una cuestión estética.

Este año me niego a frustrarme ante operaciones bikinis, valga la redundancia, frustradas. "Felicidad, qué bonito nombre tienes".

Anécdota del día:

Con el pelo corto se te ve más la cara. ¡Qué guapa estás, jodía!

Bye bye, honey...*

*Nota: la mención de las marcas no se debe a motivos publicitarios. No cobro por ello. Si las ventas son directamente proporcionales a la cantidad de personas que visitan este blog, hablaríamos de números rojos.

Ssssssst...

2008-05-10T16:58:00.004+02:00

Siente ese susurro silencioso de su suave suspiro. Sostén el aire que silba, traspasando las paredes de tus fosas nasales. Brisa al despertar, despues de soñar su regreso, que suplica sin demora señales de supervivencia. Puntos de sutura sobre los sentimientos, que sin cesar suspenden esos temibles minutos de soledades sin su presencia. Intentemos sentir eso; esos sinsabores. Sí.

Sin eso... sólo sonrisas felices adornarían nuestras bocas. Sin eso... sólo lágrimas sin tristezas surcarían nuestros iris, atravesando las mejillas sin saber qué se siente al sentir no ser sentido. Supliquemos compensar la pena con la gloria; sonrisas y lágrimas envueltas en un sólo recipiente: el susurro silencioso de su suave suspiro.

La brisa y su mar... espero que lo hayas sentido.

Marujeo...

2008-05-09T23:41:00.001+02:00

No veo los programas de cotilleo. Pero me han contado (Ana Rosa Quintana y su compañía de cultos e ilustrados vendedores de feria) que Carmen Martínez Bordiu ha ido sola a peregrinar al Rocío. Y qué penita me ha entrado, oiga, de pensar que tan bella moza tiene que caminar sin su particular homínido aferrado del brazo. Y es que es una lástima que los personajes televisivos también sufran de mal de amores como hacemos el resto de los humanos. Y sufren... vaya si sufren:

Yo no soy muy asidua a caerme al suelo. No es de mis mayores aficiones; de hecho, la practico sólo cuando estoy distraída o cuando cometo el error de creer que conozco todas y cada una de las baldosas de mi hogar, dulce hogar. Si tengo la mala fortuna de sufrir un tropezón (por no llamarlo de otra manera, algo malsonante) miro hacia todos lados, compulsivamente y de manera rápida. Observo si alguien me ha visto, y si es así, me pongo alerta para detectar cualquier atisbo de sonrisa que aceche su boca. Si se ríe, entonces finjo haberme caído intencionadamente. ¿Cómo? Ni lo sé, ni me importa. Hago que hablo por el móvil, simulo mantener una conversación a plena voz y entonces digo:

-Y fue justo así como se tropezó la tonta esa. Qué pena que no lo vieses, chica, porque fue digno de recordar.

Y me voy. Airosa. Con el ridículo dándome collejas en la nuca y la prisa mordiendo mis tobillos. Prisa por irme, corriendo, a algún lugar donde esconderme. Y si me hago daño, no importa. No hay nada que no cure el Betadine y unos cuantos "sana, sana, culito de rana". (¿Por qué culito de rana?)

Pero a lo que íbamos. Como he dicho antes, no me caigo muy a menudo. Soy estable cual moneda de dos euros encima de un pupitre de colegio. Si por algún casual me despertase mañana, mi novio fuese consejero del Racing de Santander, estuviese comiendo como invitada con un equipo entero de fútbol (con sus correspondientes reservas), tuviese que ir al baño, y delante del baño hubiese un escalón... no me gustaría tropezarme con él. Y caerme de cara, menos. Ni sangrar, ni hacerme un esguince, ni ser objeto de titulares amarillos de todo el país.

Aunque pensándolo bien... si eso me ocurriese me llamaría Carmen Martínez Bordiu.

Y qué penita me ha entrado, oiga. Y lo mona que iba ahí solita, luciendo palmito con ese traje tan ceñido, y esa flor gigantesca que ya se puso Quasimodo hace años, antes de ser apodado "El jorobado de Notre Dame". Todo arte, de verdad. Todo arte. ¡Con pata chula y todo que anduvo la muy jabata!

¿A quién no le gusta evadirse en la vida de otro? A mí, personalmente, me apasiona. Y como no se puede criticar sin conocer, tengo derecho a decir que, desde que hice mi máster en programas similares a "Aquí hay tomate" valoro y apoyo incondicionalmente el tesoro de la intimidad. Me compadezco de todas las personas que viven acosadas día y noche, que sufren constantes intromisiones en su vida privada y que no encuentran el modo de librarse de esta lacra a la que tienen el valor de llamar "periodismo".

Y así, con descaro, equiparan el trabajo de un Corresponsal de guerra o un columnista de cualquier periódico con el de una verdulera (con todo mi respeto a los que venden verdura, que merecen para mí mayor reconocimiento) o un feriante cuyo principal cometido es gritar "abajo la Esteban".

Ensuciar palabras es su principal trabajo...

Anécdota del día:

Sustituyo la ropa de invierno por la de verano. Llueve. Bajan las temperaturas. Y con la hora que es... me pierdo el boxeo.

Bye bye, honey...*

Escribo, escribo...

2008-05-08T19:21:00.003+02:00

Hará un mes tuve una de estas "crisis existenciales" de las que tanto había oido hablar. Me vi escribiendo a las tantas de la madrugada, con los ojos depositados en el portatil y un sueño del carajo. Y no podía dejar de hacerlo, no hasta que terminase el artículo que me había propuesto hacer. Y me costaba mucho mantenerme despierta, las palabras se atascaban en mi cabeza y me sentía incapaz de hacerlas fluir hasta llegar a mis dedos. Pero no me quería acostar, no hasta que terminase.

Cuantos más minutos transcurrían más lejos veía ese punto y final que concluye un texto y te da la oportunidad de pasar al siguiente, y se acercaba peligrosamente el momento en que el despertador me gritase, cruelmente, que ya eran las seis y media de la mañana. Pero no quería dejarlo, no hasta que terminase.

Lo terminé, claro que sí. Pero tan sólo quedaban tres horas para tener que salir de la cama y entrar en la rutina a la que llamamos día. Y al leerlo por la mañana, la sucesión de palabras era tan sumamente absurda que tuve que borrar los tres últimos párrafos y reescribir algo con sentido. Entonces me sentí adicta, encanchada, con una fuerte dependencia a una droga: la escritura.

¿Droga blanda? Sospechoso término para hablar de algo que te quita el sueño. ¿Inofensiva? Mis ojeras no opinan lo mismo. Y, sin embargo, me gusta; tiene ese "nosequé" que me ata, me desahoga y logra que sea lo primero en lo que pienso cuando tengo algo que contar.

"The pen is stronger than the knife". He experimentado muchas veces la sensación de morir al cerrar un buen libro, de llorar porque se acaba o porque no me gusta como acaba. Me recreo, en ocasiones, leyendo textos que escribí hace años, y de este modo hago un viaje al pasado, llegando a saber con precisión cómo era, qué ha cambiado y cómo me sentía en aquel momento. Es una forma de inventar un mundo en el que es complicado distinguir realidad y ficción, unido a éste a través de las palabras, y en el que puedo decidir quedarme o sencillamente huir.

La escritura huele a Constituciones en las que se defiende la libertad de expresión, a resoluciones que dictan penas de muerte, a cartas de amor y esquelas, a confesiones inconfesables y secretos que terminarían quemados en cualquier chimenea. Huele a dimisiones, cartas de despido, notas infantiles en medio de clase de mates, un "te quiero" en boli Bic, o un "no quiero verte más" en lápiz Alpino que podría borrar con goma Milán.

Escribir es eso, arrancarme palabras de yo qué se donde, hacerlas bailar y jugar con ellas hasta que, finalmente, lo leo y me veo en el texto. Me veo reflejada, veo lo que era antes de empezar a traducir sentimientos. Y noto que me falta algo, que con suerte podré conservar en un pedazo de papel. Y da igual cómo sea éste: arrugado, pequeño, grande... ¡qué de cosas se pueden decir en un trozo de revista arrancado con saña! ¿Recuerdas?

Es una prolongación de mi cuerpo, uno más, un pilar del que espero no tener que prescindir nunca. Mi amiga, la que hace lo que yo digo y dice lo que yo hago. Obediente, sumisa, y en ocasiones irreverente. Silenciosa, discreta, pequeña, gigante... Única.

Y como reza el lema del Singstar: "practicando se llega a la perfección". Leo a los grandes y me siento transparente. David contra Goliat. Pero es bonito aprender de quien ya experimentó esto. Humildad, admiración y profundo respeto.

Anécdota del día:

Bolonia en la tele. Manipulación informativa y pasotismo televisivo. Próxima parada: mesa de estudio.

Bye bye, honey...*

Los Anti-Sistema también comen en McDonalds...

2008-05-07T20:07:00.007+02:00

Nunca he tenido muy claro lo que es ser anti sistema. Yo en Bachiller era anti-sistemas-de-ecuaciones. Ahora soy anti-sistema, si consideramos como "sistema" un conjunto organizado de elementos que hay que estudiar para aprobar un examen. Pero los hay que nacieron (o se hicieron) así, anti-sistema en general.

Hace mucho tiempo vi un documental de unos pececillos que subían los ríos a contracorriente para cambiar de lugar de residencia. Y muchos, pobres, se quedaban por el camino. Es algo así como la eterna lucha por la supervivencia, manifestada de manera clara con este simple ejemplo. Lo cierto es que tanto esfuerzo les sirve para terminar como segundo plato en cualquier restaurante, pero era bonito verles subir, insistentes, corriendito (o nadandito) y muy, muy cuesta arriba. Después, sus mejores amigas serán unas patatas a lo pobre.

Pero morían por su causa. Hacían lo posible por llegar. Y si no se podía, pues (como diría mi abuela) "a otra cosa, chato". Yo soy de las que me dejo el grifo abierto mientras que me cepillo los dientes, uso desodorantes que seguramente lleven CFC's (si es que eso es legal...), y no apago la luz cuando salgo de las habitaciones. Me considero capitalista empedernida, Zara es para mí como la Meca para los musulmanes, y los peces de los que he hablado al principio deben agonizar cada vez que limpio el baño con trece litros de lejía. ¿Y? Y sé que "no es más feliz el que más tiene, sino el que menos necesita", sé que "no hay nada mejor que predicar con el ejemplo", y he aprendido que "hay veces que vemos la paja en el ojo ajeno y no vemos la viga en el nuestro".

14:30. McDonalds. Personajillo a la vista. Camiseta de un grupo "alternativo", de estos que no salen en la radio y cuyos conciertos están repletos de familiares y amigos muy cercanos. Y me paro a pensar. Observo sus movimientos, sus gestos, esa manera de hablar... curiosamente me recuerda a otro chico que, por decirlo de alguna manera, "es del mismo palo". Exactos. Pertenecientes al mismo grupo que, defendiendo la individualidad, forman parte de una masa homogénea, en la que no distingues el final de uno y el comienzo del otro. Curiosa reivindicación de lo único, sin duda:

ANTI-SISTEMA: Ej ke tronko, el Bush y sus kolegas tío, a ver si se largan ya de una puta vez que estoy hasta los kojones de tanta mierda, tronko. Ej ke me kedo así sabes, me pillas?, así con ganas de mandar todo a la puta mierda de una puta vez, ke el Bush de los kojones... (Y así aproximadamente media hora...).
McCAMARERO: ¿Siguente?
ANTI-SISTEMA: Ehh... sí. Me pones una Beef Supreme, con patatas grandes y Coca Cola.

¿Podría yo criticar a Amancio? ¿Podría Sarah Jessica Parker criticar unos Manolo Blahnik? Un día me dijo un sabio al que suelo llamar Papá, que "no hay peor castigo que la ignorancia". Y en ocasiones los ignorantes no saben ponerla en práctica.

Todo esto desvirtúa a los verdaderos idealistas. Tengo la grandísima fortuna de conocer a dos de ellos, que sólo viven lo que realmente sienten. Las conversaciones con ellos son realmente apasionantes, vuelvo a casa con la lección aprendida y con la sensación de ser un poquito más coherente. Y son, ante todo, respetuosos. Ellos no me pegan por dejar el grifo abierto; me dan trucos para acordarme de cerrarlo. No me critican por usar Spray; me recomiendan un Roll-on magnífico e hiper barato. Y en cuanto a lo de la luz... de eso ya se encargan mis padres, que aunque no lleven camisetas de grupos "alternativos" o "marginales" están concienciados con el agujero de la capa de ozono y el del bolsillo al pagar las facturas.

Coherencia, sencillez, sinceridad, originalidad, libertad y menos tele. Que nos globaliza y estereotipa como si de máquinas nos tratásemos.

Anécdota del día:

Las niñas de hoy en día crecen muy rápido, y se enfadan porque sus amigas no les cedan el paso.

-Pero Mónica, Mónica! No te enfades encima de que te has colado!

Bye bye, honey...*

De Bolonia en Bolonia, y tiro porque me toca...

2008-05-06T21:04:00.003+02:00

Entre San Cemento, San Doctor, San Remedios, San Canuto y el cambio climático, Madrid está colapsado. Lo último no sé si tendrá mucho que ver, pero con esto del buen tiempo salen a la calle todos los fantasmitas que se esconden en invierno huyendo de la rasca que pega. Y cuando se dejan ver lo hacen en masa, ocupando todas las mesas de las terracitas madrileñas (imborrable signo de distinción que sin duda nos honra) y paseando de un lado a otro. Y hace que mis cinco sentidos se fijen en sus conversaciones, en cómo van vestidos y en qué piden cuando van a un bar. Agotador.

Y más agotadoras aún están siendo estas últimas semanas. Ya no digo "buenos días", lo sustituyo por "boloniosdías". No digo "me duele la cabeza". Digo "me duele el bolo". Y hay quien está hasta las bolas (esto sin comillitas) de tantísima hipocresía y tan poca coherencia. Entre reformas incongruentes y sistemas educativos anticuados me muevo yo, tratando de quedarme con el pedacito más objetivo de las dos versiones contrapuestas. Y por más que intento no ser partidista ni ponerme a favor de ningún bando, no puedo evitar enternecerme con decenas de personas durmiendo en las facultades y otros tantos voluntarios repartiendo manifiestos la mar de útiles.

Por todo esto, gracias. Gracias a los que sabéis luchar mientras que el resto nos mantenemos callados. Gracias a los que os peleáis para que pueda hacer un curso puente, recuperar sin problemas mis asignaturas pendientes y tener la tranquilidad de que la universidad sigue siendo pública en España.

Admirable. Ahora sólo queda ver si irá más gente a la Manifestación del jueves o al botellón mañanero del viernes. Educación VS Gregarismo.

Que gane el mejor...

Anécdota del día (de ayer):

No puedo evitar preguntarme qué hace una monjita en el metro con bolsas llenas de muestras de colonia. Qué historias tan geniales se coleccionan escuchando.

Bye bye, honey...*

Welcome to my Jungle...

2008-05-05T21:51:00.000+02:00

No soy becaria. Aunque podría serlo. Ni una llamada, ni un email... no sé de qué sirvió apuntarle mi dirección de correo electrónico en medio de un post-it color verde.

-Anda! Y me has ocupado todo... ahora no puedo volver a usarlo.
-Bueno, así te acuerdas de llamarme.

Pues ni por esas. Es curioso, porque para él debo de ser la trabajadora perfecta: un currículum brillante, cientos de cursos de formación totalmente voluntarios, nivel de inglés nativo y profesora de yogilates. ¿Se puede pedir algo más? Tengo un CV inflamado de tanta mentira. ¡Y de verdad que ni se nota! Practicando se aprende...

Pero no pasa nada. Me consuela saber que un porcentaje altísimo (pero muy muy alto) de estudiantes universitarios españoles se ven en la misma situación que yo, invirtiendo cinco años en un futuro incierto, plagado de estrés y tricotilomaniáticos compulsivos que hacen lo posible por destacar entre miles de matriculados. ¿Cómo? Ahí está el quid de la cuestión. Después de julio me sobrarán créditos de libre elección para poder pasar un tercero con condiciones estudiantiles dignas (sin clases jueves y viernes), y sé más de comunicación y moda que el propio comunicador de moda más importante del mundo (me da igual quién sea). Mi nivel de inglés es aceptable (sé decir The Beatles como los residentes Liverpoolianos) y me gasto el morro si me tengo que poner delante de una cámara. ¡Y el tío no me llama!

Por otro lado, no leo, ni estudio, ni hago los deberes que nos mandan los profesores nostálgicos atascados en Primaria. Nostalgia es lo que siento yo cuando recuerdo aquella época en la que había que colorear ardillas saltarinas sin salirse de los bordes, e ir adivinando el perfil de un precioso payaso siguiendo la línea de puntos numerada del uno al cincuenta y tres. ¡Qué maravilla!

Y ya de pequeña se me daba mal recortar con tijeras, igual que hoy se me da mal recortar trocitos de vídeos en formato *.avi o retocar una foto para que parezca una divina estampa japonesa partiendo de la nada.

Maravillosa carrera de futuros perchistas, algún que otro director alternativo y mucho funcionario. Espero ser de las últimas...

Anécdota del día:

-Perdone señora, ¿sabe a qué hora pasa el bus de subida?
-¿De mi vida?
-No, no, de subida con B de Burra, y todo junto.

Bye Bye, honey...*